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Desgarro muscular

Ray Bradbury

(Ray Bradbury, 1920-2012)

No ha parado de llover en Marte. A esta hora podría estar en cualquier lugar del universo. O en una playa soleada. Oigo esos goterones rebotar en la fronda del jardín, y también en el ojo de buey que deforma las facciones de mi cara, desde hace ya varias horas. En la madrugada tuve que cerrar la ventana para evitar que entrara la humedad y con ella algunos malos recuerdos, pero casi veo esos goterones rojos caer de manera oblicua y manchar ramas, hojas secas y paredes blancas. La cortina de hilo es un regalo de mamá.

Papá, un terrícola que para muchos nunca existió, yo apenas lo visité dos veces en el asilo para melancólicos así que no estoy seguro de nada, es quien paga el viaje. Ray Bradbury sedujo a mi madre cuando ésta era apenas una niña que aprendía a leer; dicha unión es considerada por la ley marciana, muy parecida a la ley marcial, como el primer matrimonio interplanetario. Y quizás fue también el último. Aunque muchos selenitas y jovianos viven amancebados. El romance y su posterior fuga fueron llevadas a la pantalla chica.

Papá Bradbury murió hace unos días. Murió de viejo y en buen estado de salud. Pero nosotros seremos eternos. Y bastará atenuar la luz y abrir el ojo de buey principal para volver a sentir su presencia. La ceremonia se llevó a cabo en el Abismo Bradbury (16.980 metros de profundidad), entre la placa de Dick y la placa de Wells. Muy cerca del volcán submarino Jules Verne. Así cumplimos, al menos, uno de sus deseos: no ser el primer hombre, sino el primer muerto en llegar a Marte. El epitafio dice: «Autor de Fahrenheit 451.»

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